Я, конечно, давно и окончательно убедился в собственном безумии и сдвигах по фазе в каких-то отдельных направлениях и мелочах, но иногда продолжаю поражаться тому, по какому поводу/на какую тему это происходит.
Вот например, вчера я страшно завис по самым обычным "хрестоматийным" стихам о природе, которые все мы проходили в средней школе.
Поэзию самостоятельно по собственному желанию я никогда не читал, да и не особо люблю эти сборники стихов. При том, что сам не раз порывался стихотворно складывать слова (*), что-то даже вешал сюда.
А вот вчера припёрло почитать вот эти вот стихи, строчки из которых не пойми как застряли в памяти до сих пор.
В каком классе средней школы (не начальной ли ещё?) мы их проходили, не знаю. Но проникнуться - вот так, чтобы где-то внутри стрельнуло и заныло - мне удаётся только сейчас. Проникнуться по-настоящему, а не просто "прочитал, понравилось, красиво".
Ну боже ж ты мой, как подобраны слова! "Топи да болота, синий плат небес", "Выткался на озере алый свет зари", "В зеркало залива сонный лес глядит"... (нечаянно вышло, что всё в одном размере)) ). В пятом-шестом классе я этого вообще не чувствовал, учил стихи на память и всё. А наслаждаюсь, читая, только в свои 23. Есенин, Никитин, Тютчев.... что я их перечислять-то буду?
А помнит ли, думает ли кто-то о них сейчас, вообще?

Простая, понятная форма, яркие краски, родные и милые сердцу картины... никакого модернизма, анализа, ломаных строк и замудрённых символов, никаких компьютеров, политики, культур-субкультур, конфликтов, деградации, урбанизации, дегенерации...
только то, что нужно.

Что уцелело из детства

а вы тут со своими троллфэйсами, крабкором и пирожками.