Everybody has a different way to view the world (c)IM
Последний раз сочинением именно попыток стихов (тексты песен под музыку не в счёт) я занимался чёрт знает сколько лет назад, но вот весной нонешнего 2012-го из меня опять полезло нечто стихоподобное. Я написал 2/3 нижеизложенного, залип на полгода и решил добить стих только вчера ночью, чтобы успеть закончить его до Конца Света. Если вы это читаете, значит, всё удалось.)))
Большое спасибо Даэ за большую порцию здравой критики.
Снова топит весна города залежалого снега,
И поёт по канавам мелодия талой воды.
Новорожденным солнцем лучится лазурное небо,
Оставляя на каждом пригорке проталин следы.
Просыпается лес с песней первой весенней капели,
Половодьем наполнены поймы раскованных рек...
Эти сны посещают тебя с наступленьем апреля -
Ты проснёшься, запомнив лишь только растаявший снег.
Тебя манит из панциря стен, кирпича и бетона,
Но и там ждут дворы-лабиринты и грязный асфальт,
И потоки людей, день за днём наводняющих город,
Чтобы только работать, питаться, сношаться и спать.
Ты как будто чужой среди них, пусть и внешне похожий
На любителей праздного смеха и быстрой еды.
Только чувствуешь - бьётся в груди через ребра и кожу...
Нет, не сердце, но спрятанный ключ родниковой воды.
И как будто весна гонит сок в кровеносных сосудах
От корней и оттаявшей почвы к ветвям в вышине,
И от запаха вспаханной нивы мутится рассудок,
И живёшь беззаветной любовью к забытой весне.
Помнишь, в детстве за партой: мороза на стёклах узоры,
На картине Саврасова вновь прилетели грачи,
И Есенина топи-болота да алые зори...
Помнишь всё, как сейчас. Но никто не поймёт, хоть кричи.
Как поймать этим тонущим в бурном потоке мэйнстрима
То щемящее чувство при чтении детских стихов?
Нет, не могут понять это дети последнего Рима,
Поколенье железных гвоздей в крышки наших гробов.
Эти люди, которых вскормил Интернет и реклама,
Год от года черствеют внутри, словно брошенный хлеб.
Разве можно увидеть весну в кучах грязного хлама?
Ты живёшь среди них, ты уже вполовину ослеп.
Но когда прибавляется день и стихают метели,
Ты как будто смываешь бельмо с замутившихся глаз...
Как же сможет начаться весна на пороге апреля,
Если некому будет увидеть её после нас?
...
Большое спасибо Даэ за большую порцию здравой критики.
Снова топит весна города залежалого снега,
И поёт по канавам мелодия талой воды.
Новорожденным солнцем лучится лазурное небо,
Оставляя на каждом пригорке проталин следы.
Просыпается лес с песней первой весенней капели,
Половодьем наполнены поймы раскованных рек...
Эти сны посещают тебя с наступленьем апреля -
Ты проснёшься, запомнив лишь только растаявший снег.
Тебя манит из панциря стен, кирпича и бетона,
Но и там ждут дворы-лабиринты и грязный асфальт,
И потоки людей, день за днём наводняющих город,
Чтобы только работать, питаться, сношаться и спать.
Ты как будто чужой среди них, пусть и внешне похожий
На любителей праздного смеха и быстрой еды.
Только чувствуешь - бьётся в груди через ребра и кожу...
Нет, не сердце, но спрятанный ключ родниковой воды.
И как будто весна гонит сок в кровеносных сосудах
От корней и оттаявшей почвы к ветвям в вышине,
И от запаха вспаханной нивы мутится рассудок,
И живёшь беззаветной любовью к забытой весне.
Помнишь, в детстве за партой: мороза на стёклах узоры,
На картине Саврасова вновь прилетели грачи,
И Есенина топи-болота да алые зори...
Помнишь всё, как сейчас. Но никто не поймёт, хоть кричи.
Как поймать этим тонущим в бурном потоке мэйнстрима
То щемящее чувство при чтении детских стихов?
Нет, не могут понять это дети последнего Рима,
Поколенье железных гвоздей в крышки наших гробов.
Эти люди, которых вскормил Интернет и реклама,
Год от года черствеют внутри, словно брошенный хлеб.
Разве можно увидеть весну в кучах грязного хлама?
Ты живёшь среди них, ты уже вполовину ослеп.
Но когда прибавляется день и стихают метели,
Ты как будто смываешь бельмо с замутившихся глаз...
Как же сможет начаться весна на пороге апреля,
Если некому будет увидеть её после нас?
...
я честно не знаю, что сказать, потому что оно хрупкое такое.
тогда нарисуй